С тех пор минуло два полных дня.
Это были чудные дни. Каждый день имел свой отпечаток, он давал что-то новое.
Или ему показалось? Это ведь всего лишь особняк с плоской крышей и прочной металлической дверью, которая никак не хотела вписываться в общую картину. Обитель пустовала. Сколько времени - он не знал. И каждую минуту им овладевала мысль, что ему предстоит нелёгкий труд - заново разжечь потухший огонь этого места.
Фанатик.
Солнечный свет падал на окна, оставляя призрачный отблеск, играя в "Зайчиков" и гоняясь друг за другом.
Я поймал тебя! Облака принимали различные формы, устроив соревнование на оригинальность, деревья перешёптывались, трава шелестела в единый тон с голосистыми птицами, и лишь небо спокойно взирало на эту игру красок.
Маленькие дети.
Немного слов о Патрике.
Может он и вправду дурак? Нет бы выйти на свежий воздух, вскинуть голову к небу, вдохнуть всю прелесть Дантуина и замереть, не думая ни о чём. Просто стоять и вдыхать. Но прелести этой простой жизни ему неизвестны, он не понимает что вся красота и сила этого мира, может даже его мира заключена тут, в каждой травинке, каждый раз когда пролетает птица. Ведь не надо знать что существует
Великая Сила, не надо видеть её, её надо ощущать. Сам Патрик, такого не испытывал никогда. Когда он служил Республике в Сенатской Гвардии, их специально учили блокировать свои мысли, сопротивляться
Затмению Силы, как они это называли. Но даже тогда он не чувствовал ничего подобного. А поэтому он продолжал верить, истинно верить что всё зависит только от него одного и только от его действий.
Что он не пешка в игре под названием Сила. Это обнадёживало, давало сил.
А ещё у Патрика был дневник. Датапад. И если вы наёдет его, включите, пройдёте цифровую и голосовую защиту, защиту активации - отпечаток пальца и найдёте скрытый раздел - то вы попадёте в новый мир, мир Патрика Лероя.
Из личных дневников Патрика Лероя.
Холодно. Порой по ночам мне бывает холодно. А сейчас особенно холодно. Я уже долгое время ищу это место. Таинственная Обитель Дуэлянта - общество дуэлянтов, мастеров, способных понять смысл слова бой, его прелесть и красоту. Ради этого стоит жить. Бой. Я себя посвятил этому пути. Наверное я странный. Скорее всего фанатик. Но даже фанатики имеют право мечтать. У меня тоже есть мечты. Порой, по ночам, когда мне очень холодно, я вглядываюсь в эти призрачные звёзды на небе и понимаю: хочу жить. Хочу жить, что бы сражаться. Хочу жить, чтобы почувствовать азарт игры. Мне известно это состояние. Неопределённости. А ещё я знаю другие состояния. Неудовлетворение. Неудовлетворение битвой. Наверное я дурак. Нет, не дурак. Даже не идиот. Я фанатик.
И вот я нашёл это место в надежде...не буду пока говорить. Мне всё надоело. Ах Патрик, что за чушь ты несёшь - *вздох* - по ночам ты маленький ребёнок. Глупый и маленький. Да, я знаю где лежит мой путь. Здесь. Но вместо своих ожиданий я получил пустое место. Тут никого - лишь я и мои мысли. Но может я неправильно думаю? Или мыслю не в том направлении? Какая разница, Патрик? Я нашёл это место. Тут всё началось. Тут всё и закончится.
Фанатик.
Я тут увлёкся одной книгой. Кажется она ест меня, покоряет меня, грызёт меня изнутри. Я открываю её, и она шепчет: Иди! И я иду. Я читаю. Кстати, книга клинков. Я её так назвал. Философия меча. Можно и так назвать. Я её читаю. И смотрю на свой меч. меч, который отражает мою душу. Меня самого. Какой он - такой и я. И никак наоборот. Видимо он завладел мной. Но я не против. Дурак. Я так и не дал ему имя. А надо ли вообще давать мечу имя? Наверное, надо.
Фанатик.
Но сначала я должен знать самого себя, как меня зовут. Патрик Лерой умер давно. Когда взорвалась лаборатория. Я же пешка своего меча. Артос. Вот моё имя. Патрик умер. Родился новый человек. Точно, меня зовут Артос.
Идиот.
Запись Обрывается.
А тем временем в одной из
комнат (Артос за два дня изучил то/ , что надо ему.), такой же древней и странной как и Холл стоял человек, держа в правой руке меч.
Укол. Обратно.
Выпад. Переход.
Блок. Идиот. Считай - ты мёртв. Угол не тот. А через две минут было слышно как сталь прорезает воздух, наигрывая свою песню. Сегодня у меча свой танец, своя песня. А ноги Артоса пусть уходят в бесконечный пляс. Как игриво! Зато весело.
И был видел лишь отблеск глаз его. Клинок всё начинает. но всё закончит.
А в пяти шагах от него, на столике лежала книга с золотистой закладкой. Философия меча. Душа клинка. Называйте как хотите.
А проныра-ветер присоединился к плясу.
Удар...и выпад.
Укол...и поворот.
И-ди-от!
Регистрация
Вход
FAQ
