"Миражей" и впрямь было вдоволь. Несмотря на то что все они обладали реальностью не меньшей, чем, скажем, дворец ситхов на Коррибане. Правда, в отличие от здания, картинки нельзя было потрогать. И даже увидеть - когда тень джедая закрывал глаза, миражи ничтоже сумняшеся игнорировали мысленную препону привычки человеческой плоти и продолжали быть.
Схожие ощущения испытывал бы, наверное, тот, кто захлебываясь бредом и кровью, смотрел на собственный мозг, выдранный с мясом и лежащий перед ним. За исключением боли. Сознание бывшего джедая разлеталось веерными капельками, оборачиваясь то вдруг легким холодным ветром, но еле различимым писком, вплетающимся в музыку Океана. Образы - не назовешь. На картинки - не похоже. Каждая мысль словно обрела самостоятельность.
Вьются дымными струйками серого тумана. Отблески мечей судорожно метаются, не находя поверхности для отражения. Темные фигуры чередуются с бескрайними холмистыми равнинами, поросшими светло-коричневой растительностью, а посредине - как памятник утекших времен, каменное здание. Ливни и ветра изъели оставшуюся без ухода дюрастиловую дверь, а турель на крыше давно уже присутствовала в виде обломков. Дверь закрыта, но толкни - и входи свободно...
Волна безумия подстерегает ушедшего слишком далеко по дорожке воспоминаний человека. Его астральное тело, как он это называет, хранит полноценность и не хочет раньше времени обращаться в круговорот эктоплазмы.
Гравицикл перемещается зигзагами, на его кое-как взобрались четверо человек... Черный провал космоса, две громадины крейсеров - все это видно неосознанно, задним кадром - и крохотный челнок, в центре которого бьется золотистая искорка... Два пляшущих клинка и алый мерцающий посох, скрещиваются и "высекают" искры...
Все в тумане.
Голоса - если их можно так назвать - перекликаются за эоны лет полета вокруг и внутри Кирилла. Напрягая несуществующий слух в попытке понять слова, слышится только неразборчивый гул. Тут же сознание пронзает раскаленная игла - понять!! Увидеть, почувствовать, зацепится за что-нибудь последи моря, как тонущий хватается за соломинку!

И снова отпускает. Прилив?

Похоже.

Сознание держалось лишь по воле Силы. Не будь ее – вся жизненная энергия разорвала бы сверхновую на мириады мельчайших частиц. И добавилась бы еще одна опустошенная тень в вечное Море, море серости и бессмыслия.
Джедаем играли. Давали страстную, как огонь, мгновенную, как молнию, всепоглощающую, как любовь, надежду… и отбирали снова.
Но не топили.
Сознание потерялось в ощущениях. Было возможно все – и все непостижимо. Бешеный танец полу-мыслей, полу-воспоминаний, каких-то обрывков чувств, обрывков той реальности…
И вновь безмолвие.
Пара мгновений – или вечность? – на размышление. Мираж – для информации. Мысли – для путаницы.
Воистину Безумие.
Это было невероятно. Все отражалось в самом себе. Две змеи продолжали глотать друг друга, и этот образ оставался единственным не покидающим сознание джедая спутником.
Вспышка. Догадка. Стремление.

Их должно быть двое.

Из Круга вырваться в одиночку невозможно. Водоворот собственного бытия закружит мысли, затупит чувства, а кое-кто еще и подбросит неопределенности в догорающий костер шанса. Шанса, который выдала Сила по талону “Вкушая, вкусих мало меда и се аз умираю”. Смешная жизнь, недостойная смерть.
Озарение было замечено, Кирилла вновь накрыло волной Фуги. Но теперь это было не просто ограниченным наблюдением, а стало активным поиском. Нить побежала в Море, нить сознания, нить родства теней…

И серое солнце бесплодного мира садилось над призрачным морем.

Море отозвалось безмолвием. Упорядоченным чувством соития разумов, направленным Сила знает куда, но четко передающим единственный образ - БЕСКОНЕЧНОСТЬ. Все так, и было так, и да пребудет до скончания веков. Разум смертного не в силах постичь вечность и безграничность, но Фуге начхать на разум. Она вообще не знает, что это такое. Она не думает. У нее нет лица, ее бесполезно представлять как аморфного врага-Смерть с косой или бесформенное слияние с Пустотой.
Виновен Океан в том, что в нем утонул человек?
Древние верили - виновен. И секли море кнутами, отплачивая ему за вероломство. Серо-свинцовые волны мерно и безлично бились о берега, накатывали и отхлынывали обратно, стачивая горы и сглаживая обрывы, и даже не замечали опрокинутых прибоем городов.
Все происходит по воле Силы.
А она вообще существует - эта воля? И правда ли, что это единое энергетическое поле всего живого наделено сознанием? Ведь вполне возможно, что мудрость ее - неразумная мудрость ребенка, играющего с кубиками. Битвы света и тьмы, пророчества, явление темного мастера и ниспровержение его Избранным - всего лишь... игра?

Последнее слово разлетелось осколками. И множилось, с каждым разом все теряя и теряя вопросительную интонацию. А может, только казалось...
Чувства, ощущения вторгались в разум и развеивали его по всем ветрам, собирая наконец воедино, были ударами молота. Судьбы. Или Силы.
А потом, зацепившись за отклик на зов Бессмысленности, сознание явило спасительный образ. Не дававший окончательно потерять ориентацию в зыбком пространстве, скатиться в череду двух- одно- и мириадмерных лабиринтов, потеряться в собственном теле... В общем, заснуть. Потерять осознание действия и стать игрушкой событий.

Образ пришел. Расплывчатый, нечеткий, он смутно передавал лик его отражения. Но все же передавал.
В серых струях тумана явилась тень женщины. Высокой, стройной, черные волосы в беспорядке разметаны по плечам. Легкая бежевая или светло-серая туника. Имя кануло на дно быстрее, чем его мог поймать Кирилл.

А потом он понял, что пока способен творить эти образы сам.

АЗ ВОЗДАМ.

Бесконечности не существует.
В этом сознание Кирилла было уверено. Любая бесконечность – ничтожная попытка разума понять сущность мира. Это модель, упрощенная версия того, что на самом деле существует.

И Сила – не бесконечность.
Ее несложно понять, главное – знать, с какой стороны подойти. Под каким углом посмотреть.
Но сейчас сознание джедая меньше всего интересовала философия энергий. Тень плавала сама по себе где-то в Море, а сознание продолжало находиться в кромешной тьме, время от времени получая зрительный доступ к Фуге. И не было ясно, сколько времени осталось, и даже есть ли вообще время в этой реальности.
Образы были самообманом и не являлись необходимостью. Сознание зареклось больше не вставлять эти слайды в проектор мыслей, дабы не раствориться в собственных воспоминаниях. Сейчас перед чувствами была другая реальность, которую было жизненно необходимо постичь.
Но джедай не знал о ней ничего. Сознание не могло найти зацепки, любой факт захватывался водоворотом странной энергии и возвращал мысли на прежнее место, создавая иллюзию той самой бесконечности. Силы не было, не было вообще ничего.

Никогда не говори никогда.

Хотя один закон все же действовал. Образ – как глоток воды в пустыне – пробуждает от спячки сознание и дает хоть какую-то надежду.

…крестокрыл с неумело расширенным кокпитом, а внутри теснятся двое – пилот и пассажир; бывшего себя сознание опознало без труда, а имя второго – тоже молодого парня – кануло на дно…
…другая обстановка, невысокое монументальное каменное строение посреди степи; ветер слегка шумит снаружи, лениво пробирается внутрь и сливается с резкими махами меча; тренирующийся и тот странный пассажир – одно и то же лицо, опознать которое не хватает сил…
…и последнее – наиболее странное видение: необычайной красоты лес, смешные маленькие мишки в нем, и один из них с благоговением держит деревянный амулет, с чем-то красным посередине…

И тишина, и ночь, и дремота сознанья…

Волны катят угрюмые валы все дальше и дальше. Воздух над ними пенится и перевивается не-пойми-чем, загадочной белесой дымкой. Из такой принято появляться серебристым духам Моря в сказках Чандриллы, но здесь в ней таится не больше и не меньше, чем в каждой капле воды - жизни и смерти.

"Не гордись, будто отогнал меня, маленький человечек. Скоро ты отсюда уйдешь, и я опять займу свое место. И буду здесь еще долго-долго после того, как превратятся в прах твои кости..."
- Это мое Деяние, - шепотом, поскольку горло окончательно пересохло, ответил он. - Я совершу его и освобожу всех, кого захочу!
"Ну-ну, попытайся, маленький человечек. А я посмотрю, что у тебя выйдет..."

Эта волна носила имя Каттай, до того как погрузилась в пенную молчаливую бездну. Она уснула и пропала - брызжущая шапкой барашка на гребне, скоропреходящая. Живой тон в мертвой Фуге.

Была любимая
И свет небес.
Теперь зови меня
Творящим месть!
Со мною встретившись, пойдешь на дно,
И кто там ждет тебя на берегу -
Мне все равно...

То была Всадник, мертвый и рожденный в камне, дух бури и отчаяния. Обретет и он свою голубую лазурь посреди серого моря, по воле музыки его душ, но это увидит только поднявший взгляд на скалы, обрамленные закатом... Старая песня, разорванная в клочья и летящая по ветру. Обрывки пергамента...

Основание совершенно расплющенной волны, словно удивительное существо, терпеливо ожидающее окончания этих исследований, прильнуло к берегу вокруг моих ног, также не прикасаясь к ним. Казалось, что из океана вырос тягучий цветок, чашечка которого окружила мои пальцы, став их точным, только негативным изображением. Стебель задрожал и неохотно вернулся вниз, эластичный, колеблющийся, неуверенный, волна приподнялась, вбирая его в себя, и исчезла за обрезом берега.
...Не прошло еще время ужасных чудес...

Волна, названная Кельвином. Она была.

И было много еще таких же, как они...
Бесцветным валом прогремела в безмолвии ничем не отличная волна Черона.

Мы мечтаем о том, чего никогда не достигнем - и слагаем об этом сказки... А потом верим в них и восходим до небес, переворачивая мир и потрясая основы, и наши мечи поют вместе с нами, когда мы понимаем - любая песня имеет свой конец.

В этом была ничтожная филигрань Фуги, доступная пока еще человеческому разуму Кирилла. Но с каждым отрезком времени, который выпевали мириады призрачных голосов (и который никогда не повторялся, ежемоментно изменяясь: то застывая в мириадную долю секунды, то расходясь на тысячелетия) мелодия все больше овладевала им.

И не стоило противиться. Смерть минула, что может быть хуже?

Он искал в смерти свободы, а получил зависимость. И чем дольше сознание пыталось понять законы этого мира, оно все больше убеждалось в безысходности. Как прыгнувший со скалы романтик – хотел высокого полета, но после пары секунд неуклюжего падения разбился о твердые сумрачные камни.
Ничтожный мир: напрасная жизнь, бессмысленный исход.

Беззвучная мелодия, словно переливы ярких серых красок, скатывалась с обрыва, повторяя путь Кирилла. Но впадала в Свое море и разбивалась на тысячи могущественных бурунов, а не оставляла за собой мелкий фонтанчик. Она давила, она цепляла, но Судеб не вершила. В этом была ее сущность – не приказывать, а просто методично убирать возможность выбора. Плотское сознание таяло само, как извлеченный с холода в тепло лед. Разница температур была небольшой – но она была и никуда не пропадала.

Казнь каплями воды, падающими на твой череп. Вот смертельно осточертевшая влага скапливается на темной арке потолка, нереально долго отрывается от своей опоры и летит вниз, ударяя в самый центр сознания. Слабая боль отдается в каждой ячейке жизни, забивает надежду, превозносит смерть. И следующий виток мучительного ожидания – выбросить следующую каплю из мыслей невозможно в принципе.

Образов уже не было. Черная пелена серой радуги и неслышная музыка звонкого оркестра застилали призрачные чувства сознания бывшего джедая.

Исход?

Мир, он капля воды, большая и прозрачная капля, порой серого, порой голубого цвета, заглянув в неё однажды, увидишь лишь тусклый свет, другой посмотрит - увидит себя, а избранным стоит лишь намекнуть, золотые ворота откроются между ними, они пройдут вперёд и увидят мир, увидят тайну, которую так умело скрыл в своих руках художник - они воистину глубоко заглянут внутрь себяи обретут гармонию. Такие карты раскроются меж всеми, кто на то назначен, для кого капля воды - море жизни. Этот художник нарисовал как-то портре, а портрет - лишь мечта, лишь желание. Имя ему - Великий Грааль. Зло все века гонялось за Граалем, думая, что это - бессмертие. Путь к бесконечной власти и богатству, но туман рассеевается и оказывается: Вы - капля в бесконечности, Грааль - это знание, в этом - бессмертие, в этом - единение.

Вы, джедаи, бессмертны. Вот туман плывёт и плывёт, души летят и летят, а там, потом реки будят всех своим журчанием, кричат и каркают, плвут в этом водопаде бесконечности.

Так потаённы наши мечты,
Так странны наши желания,
Но всё равно найдётся тот,
В чей крови льётся сострадание.

Жизнь - это музыка, она бывает разная, быстрая, как чечётка и медленная, элегантная, как поэзия. Художник - он же поэтом, он же бог, он же Творец. Сейчас он сидит здесь, перед вами, рисует Новую Жизнь, новый портре и где-то там, на земле, рождается новаяжизнь, новый человек, будь он им или не будь. И ветер играет его волосами, а он, художник рек бесконечных не отвлекается, ведь именно он понял смысл красоты, он понял искусство. И знает - смерть не лишена смысла. Наоборот, жизнь - смысл смерти. Не было бы смерти, не было бы жизни, смерть заставляет любить её.

Добро пожаловать,
Он перед вами - Великий Грааль!

Истина относительна.

Переливаясь мириадами оттенков, кристалл того, что некоторые называют Граалем, другие – Истиной, третьи – Сущностью, недоступен человеческому сознанию. Его граней слишком много, узоры на них необычайно сложны, а цвета настолько тонки, что и без того неуловимое ребро кристалла тонет в потоке восприятия. И ничего с этим поделать нельзя – сознание несовершенно.

Мы можем сказать определенно – есть Великая Сила. Действует ли она подобно ребенку, со смехом разбрасывая кубики Судьбы, или осознанно считает варианты, - она в любом случае действует. Художник, не видевший Силу, может опираться лишь на свое восприятие. А оно отразит реальность в субъективном смысле, не раскроет и мельчайшей доли кристалла.

Но это и не требуется. Жизни легко понять, что она является смыслом смерти. Смыслом конца является путь к нему, не правда ли? Неправда – скажет тот, кто дошел до этой последней точки. Смыслом финала будет путь после него. Но в то же время тот, кто еще идет, полностью согласится. Сам путь, конечно! Иначе какой же смысл в финале, если забыть дорогу к нему?!

И грани кристалла будут переливаться, отражаясь в сознаниях бесконечного числа живых форм, и каждый будет находить что-то свое. И будет по-своему прав.

Слова, слова, слова...
Море смеялось. Оно бросалось обрывками фраз за пределы аэра, оставляя красочные хвосты серых брызг, рвало их на клочья, до уровня звуков и еще дальше, переворачивала вверх ногами истины... Впрочем, какой верх? И какие ноги?..
И ни малейшего намека на разум. Отголосок слепой стихии, равнодушной и всеобъемлющей, никоим образом не похожей на аморфную всеведущую Силу и тем паче деву с завязанными глазами и весами в руке. Зови - не отзовется, проси - и лишь рокот волн в ответ, угрожай - услышишь только смех!
Море перекатывалось мирами. Зримые грани расплывались на вселенском ветру туманными клочьями, уносясь за горизонт, сворачивающийся в спираль. Море сменяло равниной, скалами, огненной бездной, звездной первотьмой и ярким даром пылающего солнца, нахально врываясь во время и путая его с пространством.
Безумие пьянит!
Осталось только захлебнуться - чем бы то ни было, печалью или безудержным весельем, поглотить, пропустить через себя мелодию и стать ее частью, понимая - ты есть мир, а он живет только в тебе. Услышать шорох над бескрайней степью, всмотреться в мутное алеющее небо и помахать ладонью уходящему солнцу, или устремиться вдогонку за ним - ведь разве это конец? Ведь хор бесплотных душ не есть финал, он - лишь следующий шаг на Пути, в сторону, или прямо внутрь его.

Эта мысль. Она была - или все же есть?
И в тот же миг падший сквозь жизнь Кирилл увидел ее. Мысль. Тень. Меч. Тропа. Волна.
Словом, называйте как угодно.

Жемчужно-родниковый силуэт безмолвно колебался на границе миров.
Он был Взглядом и есть Взгляд, и в нем сквозил вопрос, и может статься, что он был последним.
Последним на пороге шага сквозь Фугу.

Или?..

Свобода открылась джедаю внезапно, так, словно он рыл землю в засушливой пустыне и уже на грани конца надежды забился-таки, весело заиграл, переливаясь, источник чистейшей воды, изысканно перламутровой от палящего солнца. Нет, это не конец.

Сознание поймало Взгляд и качнуло головой, соглашаясь. Оно уже само было одурманено стихией этого необычного Моря, и предыдущее состояние объяснялось все теми же пресловутыми качествами плотского сознания: косностью и недалекостью. Эта, настоящая реальность казалась концом, тупиком всех возможных форм существования Кирилла. А здесь следовало искать то, за чем ты сюда пришел. Продолжение Пути.

Шаг сквозь… Необъятное знание, в постижении которого не было нужды. Сознанию было жаль всех теней, которые оставались здесь. Но одну – особую – Кирилл был обязан взять с собой.
Нить Второй Змеи вновь протянулось в Море. Стихия, пророкотав белоснежным всплеском, обрушило в свои глубины очередную волну, имя которой – Черон. И как магнитом притянутая, бросилась за ней Нить. Рука друга стремительно летела к тени, потерявшей свой облик. Только бы успеть…

Время, странник! Делай же свой шаг!

Бережно держа нить, Кирилл упал в очередную бездну, оставив за собой растягивающийся в дымке звука звук серого хора Теней.

Обязан.
Цепь намертво сковала вольнокрылый дух, превращая стремительный и мощный полет в бессильное падение. Камнем канул джедай в свинцовые волны, и камнем пошел на дно, пересекая одному ему ведомую Черту.
И как наитие, ведомое совершенно бессмысленным порывом ветра, разорвало оковы рассудка, так и огонь мысли ворвался в молчаливые волны, что сомкнулись вокруг.

А здесь было все совершенно не так.

Абсолютно непохоже на укоренившийся в мертвом образ океана, это было сонмом голосов и плеядой огней, ласковыми языками песнопений, вбиравшим в себя все сущее до капли - пронизывающий эктоплазменное "тело" ледяной ветер, после шквалов которого реальность загоралась внутренним пламенем есть всего лишь бледное представление изменчивого Нечто, до боли похожего на Фугу в мерных валах шторма и струях тумана, перевитых бледными тоскливыми огоньками. Подобие, разительно отличающееся и вместе с тем странно близкое...

Их здесь сотни, тысячи... Мириады истлевших душ, звуков и нот, давно превратившихся из людей в инструмент собственной игры, в большей или меньшей степени - и ты среди них. Ни один образ привычного человеческого мира не передаст даже обертона этой мелодии, часть которой - ты... И невозможно вычленить из нее малейшей детали, просто потому, что это совершенно непредставимо - любое действие внесет всего-навсего свою партию...
Теперь ты видишь? Выбора нет - все дороги, ведущие к концам света и тьмы, одинаковы звуком шагов по ним...

Среди цепочек и переливов поющих огней где-то была угасшая свеча, которую искал Кирилл. Но найти ее было много сложнее, чем извлечь иглу из стога сена...

Рваный лоскут астрального тела соединился с сознанием – Кирилл стал более похож на себя прежнего. Мысль вновь соединялась с чувствами, так что джедаю стало немного… покомфортнее.
Разрыв Фуги произошел немного иначе, нежели он предполагал изначала. Никаких путешествий из одного мира в другой уже не было, шаг был сделан, скорее, не сквозь, а внутрь Моря. Иная плоскость, то же пространство.

Волна Черона обрушилась внутрь Моря раньше, чем нить успела коснуться ее. Теперь тень предстояло искать в много большем объеме, нежели до этого. Ну и парочку законов было бы неплохо выяснить, конечно… Кирилл так задумался, что пропустил сам момент входа.

Здесь была жизнь: огни уже не переливались в беззвучно серой музыке Фуги, а светились нормальным светом, музыка тоже не таяла в бледном мареве волн океана, а жила звуками, настоящими звуками! Все это до боли было похоже на покинутый джедаем мир. Но и от Фуги остались холодный ветер, пронзающий тысячами ледяных стрел, беззвучное движение потока воды и грустный тихий свист, терзающий призраков.

Безумие сменилось умиротворенностью, кажущейся гармонией и спокойствием. Но даже для только вошедшей Тени все было ясно – как поют еле горящие свечи и как светятся почти умолкшие звуки.
И тот, единственный призрак, который не должен был слиться с остальными глубинами Моря, - он тоже был “почти”. Найти его было необходимо, но как?

Только пришедшая Тень закрутилась в общем порыве, заплелась в цепочку потерянных душ, но ее сияние и ее звучание было иным… Ничтожно малая разница фаз – но Кирилл надеялся, что отличная от других, особенная волна вызовет резонанс как раз с тем, с кем нужно…

А вот и оно.
А вот и нет.
И снова.
Пропадает.
Сорваться из шепота в крик!

Резонанс, как именовал соприкосновение с огнем Кирилл, себя не оправдал. Фуга смеялась над законами привычной физики, здесь касание в период полной фазы, казалось, вконец убивало движение. Или... след его еще остается?
Гармония?
Умиротворенность?
Буря! Ярость, упоение криком, амок в небе! - так пело пламя вокруг в ответ на мысли Тени. Заходясь в припадках, колыхаясь под шквалами иного ветра, оно все еще было видно сознанию.
В песнях, образах и видениях.

"...Жизнь человека - пыльная дорога...
...Звонким вереском спрячутся наши следы...
...В который раз мне сохранили жизнь...
...Искры звёзд да чёрный купол неба...
...Вот и всё. В глазах темнеет...
...В глазах отражаются звёзды крошащимся льдом...
...Каждый день – новый бой, каждый день – старый страх..."

Лики иномировых существ сменялись болотными огоньками. В прорехе между Океаном и Пламенем мелькнул отрез черного плаща и тускло сверкнувшая гарда старого меча в форме полумесяца, мелькнула - и погасла. Чье-то лицо, изуродованое страшным шрамом, клубящийся туман по углам. Цветные отблески слагаются в холодное матовое лезвие. Падение вверх - в колодец белесого дыма. Стремительный полет луча света, оборачивающегося звездой. И снова все в тумане...
Размыто промелькнуло каменное здание - островок надежды посреди коричневого моря. И казалось, что волны травы, гонимые ветром, хотят перехлестнуть воздвигнутый человеком утес, и снова станет все, как прежде.
На пороге стояла Тень. И стоило Кириллу увидеть ее, ничем с виду не отличувшуюся от других, видение пропало.
А первой, что пришло ему на смену, была глухая тишина.
Ветер беззвучно колыхал души, и среди них перламутрово-розовым светом мерцало пятно, принявшее контур человека. Из-за плеча, как и прежде, выглядывала рукоять, которая была куда вещественней всего прочего.

Слабая попытка повлиять на мир средствами человека – и тут же ответ непокорной среды.
Вокруг Тени, словно наслаждаясь ее обманутыми ожиданиями, начало плясать пламя, на время берущее верх над Морем. Вставая стеной вокруг, образуя огненную подкову над призраком, поднимаясь на дыбы, как непокорный конь, и обрушиваясь вниз, как волна, огонь полыхал и переливался в бесподобном танце. Будучи не в силах оторваться взглядом от этого зрелища, Кирилл протянул свою призрачную руку навстречу вздымающейся стене. Внезапно, пламя стало таять, и лишь узкая алая полоска потянулась навстречу рыцарю.

Она вошла в руку, наливая ее теплом и жизнью, прошла через каждую частицу Тени. Сознание вообще не реагировало на происходящее, оно погрузилось в какой-то зловещий магический транс. И когда огненная лента прошла последний отрезок призрака, то внезапно смялась и собралась у разорванной бесчисленными перелетами из мира в мир правой кисти… Призрак сжал кулак.

Наступило беззвучие. Словно в отместку за яростный танец Пламени, разбушевался холодный ветер Моря. Души, которые в неистовстве вели хоровод бури, остановились, вслушиваясь во вновь появившийся очень тихий свист.
Но Кириллу было уже все равно, ведь случилось что-то потрясающее. Тень с горящими дьявольскими глазами всматривалась в массу душ, вслушивалась в их тихое пение. Здесь ее чувства выхватили контур молчащего человека, с неизменным Мечом за спиной. Ошибиться было уже невозможно.

Глаза полыхнули кровавой бурей, и тотчас же рука освободила огненный шторм. Поток пламени направился в сторону Тени, и ни само Море, ни что еще уже не могли помешать ему.

Ты здесь?
Там!
Я тут?
Где?
Да!
Здесь?
Уже... нет?

Только что Тень была. Была впереди.
Теперь она - есть, но где - уже совершенно непонятно. То ли огненный ветер заслонил всполохами душ ее силуэт, то ли ее здесь вообще никогда не было, то ли...
Возможности разворачивались дельтами маленьких ручейков, растекаясь по сотням, тысячам, мириадам... Или? Или, или, или даже или, а кто его знает - вполне возможно что И...
Ты слышишь меня?
Стройный, спокойный голос, совершенно не принадлежащий человеку. Разум осторожно попробовал коснуться набора смысловых знаков, и не узнал в них буквы. И не узнал в них звуки. Потом разум забыл, что такое знаки. Хотя еще помнил значение "смысла", но это, разумеется, будет недолго.
Слышишь?
Я здесь?
Я?
Голос - нет, не голос, может быть Зов? Он был похож на плеск серых волн Моря Призраков, на завывание Ветра Других Миров, и в чем-то - на шелест праха умершего.
Нет, опять не так.
Ушедшего!
И возвратившегося.
"Пусть ненадолго, не навсегда... как же там пелось?"

Это была мысль, не принадлежавшая джедаю. Она словно была от Тени, но достигла Кирилла так, словно звучала в нем самом. Хотя "звучала" - неправильное слово. Да и слово здесь совершенно не при чем.

Тень была вокруг и внутри, перед глазами вовремя мелькнуло нечто, а потом появился образ. Звучащий нигде и ничем. Вроде бы картина, воспринимаемая зрением, но она стиралась во время просмотра и не передавала ни цветов, ни оттенков, ни композиции, ни даже собственно изображения. Только информацию. Которая здесь, между "нигде" и "там" значила куда больше, чем вообще...
Звучит безумно, но так и есть.
Так вот - образ. На этот раз он был каким-то... мелким, что ли. И одновременно действительным.
Не голос, не рисунок, ни запах, ни поверхность - спросила, или утвердила, или выкрикивала...

- Ты слышишь меня?

Есть контакт!

Вся эта демоническая буря подействовала как следует. И вновь появился странный, как все в этой новой реальности, факт – соединение огнем сработало… и прекратилось. Осталось лишь соединение, цепь между одной Тенью и другой, точнее, между двумя сознаниями.
Послание передалось удивительным образом – будто ты прочитал страницу из книги, но помнишь лишь абстрактный текст; услышал песню, но в мозгу остались только голые слова и ноты.

Ты слышишь меня?

- Да… воспринимаю. А ты сейчас почувствовал мою речь?

Не те слова, да и даже не слова… в общем, не то, но пусть для этого мира понятия останутся прежними.

Речь... Тень повертела это понятие и попробовала всмотреться через разные спектры. Оно оставалось безликим и безличным, как нелепый обрубок чего-то, казавшегося когда-то живым, а сейчас - просто существующим.
Хотя возможно это из-за того, что у тени не было памяти. Она была вокруг нее и в море огня, а сама она не мыслила себя без этого внешнего пламенного мира.
Тень попробовала сама облететь эту "речь" с разных сторон. Странное ощущение - каждая проекция ее на внутреннее восприятие тени отличалось от другой.

- Кто ты?

Хороший вопрос... Главное, уместный, когда одна тень встречает другую.

- Я - Тень когда-то небезызвестного тебе джедая... Кирилла. А ты ведь - тень Черона, я не ошибся?

Оторваться от прошлой реальности было слишком просто, и призрак перестраховался.

Она... нет, скорее - "оно", хотя и это не совсем точно - совершенно, в общем, запуталось. Столько было информации, нарушавшей сам принцип материи реальности... мало того, что она облачена в какие-то совершенно непонятные формы, постоянно изменяющиеся, так еще и не зависит от окружающей среды, игнорируя импульсы времени и связанные с ними вихревые потоки нуль-пространства.

Совсем непонятно.

Возможно, лучше попробовать другой способ?
Тень осторожно коснулась начала "фразы" - потока информации, извергнутой неизвестным, и начала проецировать на ту часть, которая была ей доступна, образ.

Зрительная картина, которую увидел Кирилл (в отличие от Тени, он явно не испытывал проблем с пониманием ее), получилась весьма странной. Серовато-жемчужно-розовый сгусток не-пойми-чего, постоянно меняющийся и сливающийся с ветром, серым морем, туманом и огнем, потоки времени, пронзающие его и ткущие его на обрывки мглы, раздувающие огонь и гасащие свет, калейдоскоп цветов и снова колодец пустоты, в котором кружится голова...

Мол, это Я!

Сколько длиться вечность? Один момент?.
Сколько он тут стоял....
- Я только что подошел? Я стоял тут всегда?

Бесплотные призраки прошлого катались на большой карусели и Лорд Вейдер играл на черной электрогитаре....
- Что за черт... я брежу...

Меня подошло к нему... подлетело... переместилось. Просто перестало существовать в одной точке и стало существовать в другой... Эта музыка... она звучала дико. она визжала и ревела, как ранкор срущий с зашитой задницей...
Глазницы черного шлема начали округляться....
- Ты что.... ?!?!?!
- Да нет... просто звук такой.... кхм... простите. Учитель. Я прибыл....

Я услышал смех. Передернуло... Император. Длинная шахта вниз. Мы падаем.... Шепот. Шепот того, кого все мы избегали, все мы скрывались будучи совсем юными....
- Ну что, отступник? Как тебе прелесть полёта? Свобода...

Стоп! Только что тут стоял мой Лорд....
- Подумай, отступник.... Вечное падение... вечный страх ведущий к неограниченной ярости и силе...

Я покачал головой... Бред старика...
- Нам с тобой не по пути... лети Лорд Сидиус, лети....
- Как знаешь.....

Зеленая трава и черная земля полет окончился. Я лежал и усиленно тер плечо. Я ощущал некоторое... СТОП! Я ощущал! Как непривычно....
Молодой юношеский голос...
- Что ты тут забыл смертный? Мы дали тебе шанс не для того чтобы ты ушел так... просто.... Борись....

- И ПОСЕМУ!!! - густой бас из под шлема, надвигающаяся тень. Молниеносная.
Учитель Вейдер со всего маху заехал мне электрогитарой по голове...
Сильная боль.
Вспышка.......