Живешь. Упрямо цепляешь за существование, которое седобородые философы обзывают мелким и жадным. Отчаяно не хочешь умирать, не хочешь становить калекой и допускать до себя боль. Бережешь, крепишься, стараешься... а все без толку.
Твердишь себе, что это не так. Твердишь, что не боишься смерти, что не страшишься боли. Строишь призрачные баррикады заблуждений, веря в которые сам стараешься укрепиться. Живешь, как рак в раковине своих мыслей, а когда выходишь наружу - вся крепость падает в глубочайшую пропасть, и тебя вновь больно кусают за нос.
Пытаешься казаться смелым, храбрым, сильным... все равно ничего не меняется. О тебя по-прежнему вытирают ноги - если не одни люди, то другие, если не люди - так слепая стихия. По-прежнему кажешься могучим и мощным перед лицом бури, а стоит ей налететь - превращаешься в слепого котенка.
Стараешься сбегать отсюда. Убегаешь в миры-которых-нет, в иллюзорные подобия той свалки, где ты живешь. В нелепо скроеные подобия, где такие как ты могут почувствовать себя счастливым - пусть не надолго, но все же. Там пусто, скучно и одникоко - а все равно! Ты привык питаться собственными мыслями и жить за их счет. Ты не привык находится среди таких же людей.
Фантазии, мысли... эти призрачные "миры" ты упорно уносишь с собой в жестокую реальность. Пьешь их, лелешь, уповаешь. Не понимая, что опираешься на бред. Что когда-нибудь налетит холодный ветер, и твой карточный домик унесет к черту на рога, оставив тебя без куртки на обжигающем снегу.
И все-таки живешь! Живешь не зная во имя чего! Живешь перед лицом мировой гибели! Живешь перед лицом ТВОЕЙ смерти! Живешь, будь оно проклято, наперекор всему, наперекор тупым волям сильных, осточертелому закону энтропии, заставляющего пустоглазый лоботрясов выцарапывать на стенках слово из трех букв, а голубоглазых малышей - грязно материться. Живешь, вопреки тому, что люди плюют в цветы и в твою душу одновременно...
Зачем?
А все-таки, ты не променяешь это на гору алмазов и толпу подданных. Не променяешь на божественные откровения, на кресло правителя, на меч воина... ты настолько привык к своей жизни, что тебя так сложно оторвать от нее...
...может именно поэтому тебе кажется, что ты ждешь смерти.
Нет, все не так! Ты боишься. ты страшишься смерти. Ты боишься боли - с трудом, не признаваясь в этом даже перед самим собой, но боишься! Ты не хочешь, всеми силами противишься гибели той размеренной и спокойной жизни, чтобы только никаких изменений. Ты боишься перемен. Не хочешь ничего иного.
А все-таки, какая-то частичка твоей души смотрит и ждет.
И все-таки, она вертится.
|